Et si les Vikings avaient émigré vers le sud aux environs de l’an mille ? Et si Christophe Colomb n’était jamais arrivé en Amérique ? Et si les Incas avaient débarqué à Lisbonne au milieu des années 1500 avant d’envahir l’Europe ? C’est bien ces différentes éventualités qui sont imaginées ici… Et, forcément, la face du Monde en serait changée…

Laurent Binet passe actuellement un peu pour être la nouvelle coqueluche de la littérature française. Les quelques livres qu’il a écrit ont tous connu un succès, notamment en termes de prix remportés (HHhH – dont l’adaptation était détestable – a eu le Goncourt du premier roman et La Septième Fonction du langage le Prix Interallié) et c’est encore une nouvelle fois le cas avec Civilizations qui a obtenu le Grand Prix du roman de l’Académie française en 2019. Bref, on a là un hauteur qui est visiblement reconnu par la critique mais aussi par ses pairs. Et je dois avouer que son dernier livre m’intéressait particulièrement car je trouve l’idée d’imaginer une Europe complètement différente si les événements historiques s’étaient enchainés différemment absolument géniale. Une vraie uchronie en quelque sorte. Mais, finalement, le résultat global m’a un peu déçu. Sans doute en attendais-je trop…

Passons rapidement sur les parties I, II et IV qui sont assez courtes et relativement annexes (celle sur Christophe Colomb est même franchement décevante). Elles permettent en fait d’avoir les principaux éléments qui sont nécessaires pour comprendre la troisième partie, la plus longue (elle doit représenter les trois-quarts du livre) et la plus intéressante puisque celle consacrée à l’invasion des Incas en Europe...

En avril 1940, au plein cœur de la « Drôle de guerre », une femme court, nue, sur un grand boulevard parisien. Elle vient d’être témoin d’un terrible drame dont elle va devoir comprendre la genèse. Le tout au cœur d’une période où l’histoire du pays tout entier est en train de basculer dans l’irrationnel et le tragique.

Voilà le livre que j’attendais le plus en ce début d’année. En effet, Pierre Lemaitre clôt avec cet ouvrage la trilogie qu’il a lui-même appelé « Les Enfants du désastre » commencée avec Au revoir là-haut (qui a obtenu le Prix Goncourt) et poursuivie avec Couleurs de l’incendie. C’est une trilogie même si, à mon sens, chacun des livres est bien indépendant. Evidemment, à chaque fois, le personnage principal avait déjà pu être évoqué dans le premier tome mais son rôle était suffisamment mineur pour ne pas que l’on parle de suite. Après Madeleine Péricourt précédemment, c’est de Louise – la petite fille qui aide Edouard et Albert dans Au revoir là-haut – dont il est principalement question dans Miroir de nos peines. C’est donc plutôt dans un univers plus que dans des protagonistes qu’il faut trouver une continuité. Et, de façon assez logique, puisque cette trilogie se trouve au cœur de l’entre-deux-guerres Pierre Lemaitre s’intéresse ici à la période qui précède l’Armistice du 22 Juin 1940 puisque l’histoire débute là en avril de la même année. Ainsi, l’auteur clôt en beauté son cycle avec un troisième livre une nouvelle fois de très grande qualité.

On se retrouve donc au mois d’avril 1940, au cœur de...

Au cœur de l’apogée du régime théocratique de la République de Galaad, trois femmes très différentes racontent leur existence. Il y a d’abord l’une des Tantes fondatrices du régime, mais aussi deux jeunes fille qui ont chacune grandi d’un côté de la frontière : au Canada pour l’une, et à Galaad même pour l’autre. Leurs récits s’entremêlent pour montrer ce qu’est devenue cette République abjecte.

Je vais être tout à fait honnête, j’ai découvert La servante écarlate (dont Les Testaments est une suite) avec la série produite par la plateforme Hulu et dont la première saison (qui suit l’intrigue du livre) a été diffusée en 2017. J’ai d’ailleurs vu les deux premières saisons (et je vais m’attaquer à la troisième bientôt) et il est assez étrange de se dire que, finalement, Les Testaments ne sont pas du tout la même suite que la deuxième saison. Margaret Atwood a choisi, plutôt que de continuer l’intrigue autour de DeFred, la servante héroïne du livre, de s’intéresser à la manière dont le régime de Galaad a finalement chuté (on le sait dès la fin du livre, paraît-il). Vu comme l’auteure remercie à la fin du livre les producteurs de la série pour leur travail, je me dis qu’elle a plutôt été contente du travail réalisé et que le passage de l’écrit au petit écran a été de qualité selon elle. Pour autant, on peut voir le fait que Margaret Atwood fasse un saut de quinze ans par rapport à la fin du livre une volonté de sa part de « reprendre le contrôle » de son histoire, sans que ça n’entre complètement en contradiction avec les développements de la série. Tout cela pour dire que je ne me sens donc pas complètement « honteux » de lire la suite d’une série télévisée (puisque, dans les faits, c’est le cas).

Parce que, depuis que ce site est ouvert, j'ai fait 96 critiques de livres (quand même), il est temps de faire un petit point récapitulatif pour s'y retrouver plus facilement.

Ainsi, vous trouverez ci-dessous tous les livres critiqués. Ils sont classés d'abord par auteur (de celui qui a le plus de livres critiqués à celui qui en a le moins) et, pour chacun des auteurs, par ordre de lecture (avec les plus récents en premier). Evidemment, il suffit de cliquer pour attérir sur la critique ! Et quand j'ai fait une critique de l'adaptation au cinéma, c'est également disponible ! Vous trouverez également plus bas la liste chronologique par années

Haruki MURAKAMI

Le Meurtre du Commandeur – La Métaphore se déplace – Livre 2 (01.2019)

Le Meurtre du Commandeur – Une Idée apparaît – Livre 1 (12.2018)

Ecoute le chant du vent – Flipper, 1973 (05.2016)

L’incolore Tsukuru...

A 44 ans, le romancier et scénariste belge Charly Delwart a décidé de faire le point sur sa vie. Mais il ne le fait pas par une « simple » autobiographie mais plutôt à travers un grand nombre de statistiques et de graphiques qui racontent son existence et son rapport aux autres. Il agrémente toutes ces données de réflexions personnelles.

Etant donné que mon goût pour la statistique en tout genre est relativement connu (j’ai du mal à m’empêcher de faire des tableaux Excel sur de nombreux sujets, tels que les scores des matchs de Federer, les tirs couchés au biathlon ou les notes moyennes donnés aux films que j’ai pu voir), il n’était guère étonnant qu’on m’offre cette année pour Noël ce livre, dont je n’avais aucunement entendu parler. Je trouve le concept absolument génial : mettre 44 ans de vie dans une centaine de graphiques, franchement, il fallait y penser. Le procédé est excessivement ludique et s’inscrit tout à fait dans notre époque où les statistiques ont pris une importance considérable (je pourrais me lancer dans un débat sur leur place dans le sport, notamment le football, mais ce n’est pas vraiment le but de cette critique). Mais, ce qui est fort, c’est que Databiographie n’est pas seulement un inventaire drôle. Dans sa manière d’ordonner ces données, de les commenter (puisqu’il y a aussi des textes à côté de ces graphiques), Charly Delwart créé un réel objet littéraire, qui, pour le coup, ne ressemble vraiment à rien d’autre que j’avais pu lire précédemment.

Ce qui est vraiment intéressant, c’est la manière dont il se raconte, lui, évidemment, mais aussi comment il met son existence en rapport direct avec celle de tout le monde, en se demandant notamment de quelle manière...